Version 1.1 nach Rechtschreibprüfung per Hand und ein bisschen mehr Fantasie.
Der Gestank, der sich Naeca in die Nase zwängte, war die schlimmste Beleidigung an seine feine Elfennase, die man sich vorstellen mochte (oder auch nicht). Er zog das Kopftuch, dass er sich umgebunden hatte, um seine spitzen Ohren zu verbergen, straffer und strich den Schmutz mit dem er seinen mangelnden Bartwuchs verbarg über sein Gesicht. Er durfte unter keinen Umständen auffallen und den Menschen verraten, dass hier elfische Gesandte unterwegs waren. Bis auf einige mit einem Ledergurt an seinem Innenschenkel befestigte Wurfmessern und einen kurzen schmucklosen Dolch in seinem Stiefelschaft, war der schwarzhaarige Spion von Athel Loren vollkommen unbewaffnet aus seiner bewaldeten Heimat aufgebrochen.
Naeca zog sein Pferd weiter die steinernen Straßen der großen Menschenstadt entlang. Es war ein schönes Tier. Der Elf wusste, dass es ihm auch ohne die straffen Zügel folgen würde, aber er hatte sich die Gepflogenheiten der Menschen genauer angesehen und diese führten ihre Pferde innerorts stets an den viel zu enggezogenen Zügeln. Der elfische Spion hörte in weiter Ferne ein Schwein vor Angst aufqieken, als der Fleischer sein Beil in seinen speckigen Nacken hieb und zuckte unwillkürlich zusammen, als er über die Winde der Magie spürte, wie das Lebenslicht des Tieres erlosch.
„Ho“, immitierte Naeca den Laut, mit dem die Imperialen ihren Pferden den Befehl zu Halten gaben. Er stand vor einem Gebäude, dass genau dem Typ von Architektur entsprach, den Naeca nicht von innen kennenlernen wollte: Groß, klobig, verraucht und voller besoffener Barbaren. Er zog noch einmal sein Kopftuch fester, rückte es ein wenig über seine vollständig schwarzen Augen, band sein Pferd am Wassertrog vor der schiefen Eingangstür an und öffnete die modrige, hölzerne Tür. Mit einem lauten Knarzen öffnete sich die Tür zu der heruntergekommenen Schenke und ein Dutzend Paar Augen drehte sich nach ihm um, verlor aber sofort wieder das Interesse, als sie merkten, dass es sich bei dem dürren Kerlchen im Türrahmen nicht um die Miliz handelte.
Mit sicheren Schritten trat der getarnte Elf an den Tresen und bemühte sich, dabei niemandem in die Augen zu sehen. Er roch den Schweiß von knapp fünfzig Männern und den Rauch von bewusstseinsverändernden Kräutern in der vollkommen sauerstoffarmen Luft, als er sich auf den hölzernen Tresen stützte, wie es der Menschen Art war, wenn sie ein Gespräch mit dem Gastwirt anfangen wollten. Der Wirt, ein überfetteter Glatzkopf von hünenhaften Wuchs wischte sich die schwitzigen Hände an seiner schmutzigen Weste ab und schenkte in ein ebenso schmutziges Glas eine goldene Flüssigkeit ein, die sofort begann zu schäumen. Naeca hatte davon gehört, er vermutete, dass es sich hierbei um das sagenumwobene Bier handelte, dass Menschen tranken, um sich in einen rauschartigen Zusatnd zu versetzen. Der Spion meinte sich zu erinnern, dass Orks ebenso eine Vorliebe für das Bier hatten und seine Abscheu vor den Menschen stieg noch weiter an.
„´will mit Renhar sprechen.“, murmelte der Elf leise in Richtung des Wirtes, der sich abgewandt hatte, um ein weiteres Glas mit seiner schmutzigen Schürze abzuwischen. Der fettleibige Hüne zuckte kurz zusammen, als er den Namen hörte, aber er ließ sich nichts anmerken, als er sich langsam umdrehte. „Warum sollte er dich sehen wollen, du Wicht?“. „Hab was mit ihm zu bereden. Lukrativ“, entgegnete Naeca und er betete heimlich zu seinen Göttern, dass der Mensch seinen starken Akzent nicht zuordnen konnte. „Lukrativ sagst du? Dann immer rein mit dir!“, die Miene des Wirtes hellte sich schlagartig auf und er brüllte in den hoffnungslos überfüllten Raum:“Ein Wort an die Miliz und ich lass euch Penner in Blei eingießen!“. Wenn irgendjemand im Raum vom Gebrüll des Wirtes Notiz genommen hatte, dann ließ es sich keiner anmerken.
„Hier lang“, sagte der Fette hastig und zog eine Luke unter dem Tresen auf, die bisher von einem leeren Fass versperrt gewesen war. „Hereinspaziert, Renhar wartet auf gute Geschäfte“.
Mit einem wölfischen Grinsen stieg er die Leiter in den unterirdischen Lagerraum hinab.
„Oh ja, das wird, wie sagt man hier? Das Geschäft seines Lebens!“, murmelte Naeca leise.
Der Gestank, der sich Naeca in die Nase zwängte, war die schlimmste Beleidigung an seine feine Elfennase, die man sich vorstellen mochte (oder auch nicht). Er zog das Kopftuch, dass er sich umgebunden hatte, um seine spitzen Ohren zu verbergen, straffer und strich den Schmutz mit dem er seinen mangelnden Bartwuchs verbarg über sein Gesicht. Er durfte unter keinen Umständen auffallen und den Menschen verraten, dass hier elfische Gesandte unterwegs waren. Bis auf einige mit einem Ledergurt an seinem Innenschenkel befestigte Wurfmessern und einen kurzen schmucklosen Dolch in seinem Stiefelschaft, war der schwarzhaarige Spion von Athel Loren vollkommen unbewaffnet aus seiner bewaldeten Heimat aufgebrochen.
Naeca zog sein Pferd weiter die steinernen Straßen der großen Menschenstadt entlang. Es war ein schönes Tier. Der Elf wusste, dass es ihm auch ohne die straffen Zügel folgen würde, aber er hatte sich die Gepflogenheiten der Menschen genauer angesehen und diese führten ihre Pferde innerorts stets an den viel zu enggezogenen Zügeln. Der elfische Spion hörte in weiter Ferne ein Schwein vor Angst aufqieken, als der Fleischer sein Beil in seinen speckigen Nacken hieb und zuckte unwillkürlich zusammen, als er über die Winde der Magie spürte, wie das Lebenslicht des Tieres erlosch.
„Ho“, immitierte Naeca den Laut, mit dem die Imperialen ihren Pferden den Befehl zu Halten gaben. Er stand vor einem Gebäude, dass genau dem Typ von Architektur entsprach, den Naeca nicht von innen kennenlernen wollte: Groß, klobig, verraucht und voller besoffener Barbaren. Er zog noch einmal sein Kopftuch fester, rückte es ein wenig über seine vollständig schwarzen Augen, band sein Pferd am Wassertrog vor der schiefen Eingangstür an und öffnete die modrige, hölzerne Tür. Mit einem lauten Knarzen öffnete sich die Tür zu der heruntergekommenen Schenke und ein Dutzend Paar Augen drehte sich nach ihm um, verlor aber sofort wieder das Interesse, als sie merkten, dass es sich bei dem dürren Kerlchen im Türrahmen nicht um die Miliz handelte.
Mit sicheren Schritten trat der getarnte Elf an den Tresen und bemühte sich, dabei niemandem in die Augen zu sehen. Er roch den Schweiß von knapp fünfzig Männern und den Rauch von bewusstseinsverändernden Kräutern in der vollkommen sauerstoffarmen Luft, als er sich auf den hölzernen Tresen stützte, wie es der Menschen Art war, wenn sie ein Gespräch mit dem Gastwirt anfangen wollten. Der Wirt, ein überfetteter Glatzkopf von hünenhaften Wuchs wischte sich die schwitzigen Hände an seiner schmutzigen Weste ab und schenkte in ein ebenso schmutziges Glas eine goldene Flüssigkeit ein, die sofort begann zu schäumen. Naeca hatte davon gehört, er vermutete, dass es sich hierbei um das sagenumwobene Bier handelte, dass Menschen tranken, um sich in einen rauschartigen Zusatnd zu versetzen. Der Spion meinte sich zu erinnern, dass Orks ebenso eine Vorliebe für das Bier hatten und seine Abscheu vor den Menschen stieg noch weiter an.
„´will mit Renhar sprechen.“, murmelte der Elf leise in Richtung des Wirtes, der sich abgewandt hatte, um ein weiteres Glas mit seiner schmutzigen Schürze abzuwischen. Der fettleibige Hüne zuckte kurz zusammen, als er den Namen hörte, aber er ließ sich nichts anmerken, als er sich langsam umdrehte. „Warum sollte er dich sehen wollen, du Wicht?“. „Hab was mit ihm zu bereden. Lukrativ“, entgegnete Naeca und er betete heimlich zu seinen Göttern, dass der Mensch seinen starken Akzent nicht zuordnen konnte. „Lukrativ sagst du? Dann immer rein mit dir!“, die Miene des Wirtes hellte sich schlagartig auf und er brüllte in den hoffnungslos überfüllten Raum:“Ein Wort an die Miliz und ich lass euch Penner in Blei eingießen!“. Wenn irgendjemand im Raum vom Gebrüll des Wirtes Notiz genommen hatte, dann ließ es sich keiner anmerken.
„Hier lang“, sagte der Fette hastig und zog eine Luke unter dem Tresen auf, die bisher von einem leeren Fass versperrt gewesen war. „Hereinspaziert, Renhar wartet auf gute Geschäfte“.
Mit einem wölfischen Grinsen stieg er die Leiter in den unterirdischen Lagerraum hinab.
„Oh ja, das wird, wie sagt man hier? Das Geschäft seines Lebens!“, murmelte Naeca leise.
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