Naaman Ricon war müde, so unsagbar müde. Es war unfassbar, zu welchen Entbehrungen Menschen in Todesangst fähig waren. Seine Uniform war<sup>1</sup> zerschlissen, das grau-beige Tarnmuster war<sup>1</sup> verdreckt, an seinem Bauchpanzer war<sup>1</sup>ein Einschussloch mit getrocknetem Blut an den Rändern. Sein Helm war<sup>1</sup> mit Kratzern übersäht, seine Stiefel und Handschuhe, ehemals von gutem nikäanischen Leder, waren<sup>1</sup> abgenutzt. Es war<sup>1</sup> ein Wunder, dass der einzelne Soldat noch auf beiden Beinen stand. Seine Plattenrüstung hatte ihn vor dem Tod bewahrt, doch nun war<sup>1</sup> sie wie Blei. Niemals hätte er gedacht, dass sie ihm jemals Schwierigkeiten bereiten würde. Naaman erinnerte sich noch gut an die Worte des Ausbilders in der St.-<sup>2</sup>Illjitsch-<sup>2</sup>Kaserne. „Nehmt euch ein Beispiel an Naaman, ihr räudigen Hunde,“ hatte er gesagt.
Er war<sup>3</sup> der Beste gewesen<sup>3</sup>, hatte eine überragende Kondition in der, auf Nikäa typischen, Hertzer-Schema-Rüstung bewiesen. Wie stolz war<sup>3</sup> er doch gewesen<sup>3</sup>, als er die Gesichtstätowierung, die jeder nikäanische Soldat trägt, erhalten hatte. „Chaos heißt Veränderung!“ H<sup>4</sup>örte er noch ganz deutlich. „Es kann nur durch Disziplin besiegt werden!“[/b]
