Eure Kurzgeschichten

[Rasanoh]

Da hier ein wenig Flaute grade ist, hier mal eine Kurzgeschichte über einen meiner Lieblings Charaktere (Lucis)

Das Ende der Perfektion
In den finsteren Welten des 41. Jahrtausends, inmitten eines unendlichen Krieges, der die Galaxie verschlingt, fand eine epische Schlacht zwischen Lucius the Eternal, Champion des Chaos und Flane, dem Dämonengott der Verdammnis, statt.

Die Welt, auf der sich ihr Schicksal entschied, war ein verlorener Planet, von Krieg und Verderben gezeichnet. Lucius, stolz und unerbittlich, führte eine Armee von Chaosanbetern in die Schlacht, sein Schwert blitzte im Licht der brennenden Sonnen.

Flane, ein monströses Wesen von unermesslicher Macht und Grausamkeit, erhob sich aus den Tiefen der Hölle, um Lucius und sein Gefolge zu vernichten. Sein Körper war eine verdrehte Masse aus Tentakeln und Klauen, sein Atem ein stinkender Hauch aus Feuer und Schwefel.

Die Schlacht tobte mit unaussprechlicher Wut, als Lucius und Flane aufeinanderprallten. Das Klirren von Stahl auf Stahl erfüllte die Luft, begleitet vom Schrei sterbender Krieger und dem Flattern der dämonischen Flügel.

Doch Lucius, mit unerschütterlichem Glauben an seine eigene Unbesiegbarkeit, kämpfte mit einer Entschlossenheit, die selbst die schrecklichsten Dämonen in Angst versetzte. Mit jedem Hieb seines Schwertes durchdrang er die dämonischen Schilde von Flane, und mit jeder Wunde, die er zufügte, schwand die Macht des Dämonengottes.

Als die Sonne über dem Schlachtfeld langsam unterging und die Schatten der Nacht heraufzogen, enthüllte sich das unausweichliche Ende. Lucius, von einem Feuer der Leidenschaft entfacht, stieß sein Schwert tief in das Herz von Flane, durchdrang dessen unheilige Essenz und bannte die Macht des Dämonengottes für immer.

Die Schlacht endete in einem triumphalen Sieg für Lucius und seine Anhänger, doch der Preis war hoch. Die Welt war verwüstet, ihre Bewohner vernichtet, und Lucius selbst war von den Wunden des Kampfes gezeichnet. Doch sein Ruhm würde ewig währen, denn er hatte einen Dämonengott besiegt und seinen Platz unter den Unsterblichen des Chaos gefestigt.

Grüße

 

[Forget]

Coole Sache. Es ist eine Kunst an sich in wenigen Sätzen ein Stimmungsvolles Bild aufzubauen.

 

[Dragunov 67]

Kurz und knapp.?
Gut geschrieben.?

 

[Rasanoh]

So hab nochmal ein wenig geändert, so gefällt mir die Geschichte besser.
Was meint ihr?

In den finsteren Welten des 41. Jahrtausends, inmitten eines unendlichen Krieges, der die Galaxie verschlingt, fand eine epische Schlacht zwischen Lucius the Eternal, Champion des Chaos und Flane, dem Dämonengott der Verdammnis, eine neue aus dem Warp entsprungenen Entität.

Die Welt, auf der sich ihr Schicksal entschied, war ein verlorener Planet, von Krieg und Verderben gezeichnet. Lucius, stolz, unerbittlich der Perfektion so nah, führte eine Armee von Chaosanbetern in die Schlacht, sein Schwert blitzte im Licht der brennenden Sonnen.

Flane, ein monströses Wesen von unermesslicher Macht und Grausamkeit, die sich von der Verzweiflung der Menschen ernährt und so in das gottgleiche Pantheon Einzug, erhob sich aus den Tiefen des Warps, um Lucius und sein Gefolge zu vernichten. Sein Körper war eine verdrehte Masse aus Tentakeln und Klauen, sein Atem ein stinkender Hauch aus Feuer und schreien der Verdammten.

Die Schlacht tobte mit unaussprechlicher Wut, als Lucius und Flane aufeinanderprallten. Das Klirren von Warp geschmiedeten Stahl auf Stahl erfüllte die Luft, begleitet vom Schrei sterbender Krieger und dem Flattern der dämonischen Flügel.

Doch Lucius, mit unerschütterlichem an den Perfekten streich und seine eigene Unbesiegbarkeit, kämpfte mit einer Entschlossenheit, die selbst die schrecklichsten Dämonen in Angst versetzte. Mit jedem Hieb seines Schwertes wurden seine Bewegungen schneller und durchdrangen die dämonischen Schilde von Flanen, und mit jeder Wunde, die er zufügte, schwand die Macht des Dämonengottes. Lucius war der Perfektion so nah

Als die Sonne über dem Schlachtfeld langsam unterging und die Schatten der Nacht heraufzogen, enthüllte sich das unausweichliche Ende. Lucius, von einem Feuer der Leidenschaft entfacht, stieß sein Schwert in einem perfekten Streich tief in das Herz von Flanen, durchdrang dessen unheilige Essenz und bannte die Macht des Dämonengottes für immer.

Lucius der perfekte Krieger, fühlte ein aufkeimen von Verzweiflung. Er war „Der Schwertkämpfer“, der beste der besten. Er allein hat einen Gott getötet, aber was nun?

Schmerz! Lucius sank auf ein Knie, als ein dunkles Lachen über das verwüstete Schlachtfeld hallte. „Verzweiflung steht dir nicht Lucis“ und ein Tentakel riss Lucius von innen nach aus in zwei.

 

[Der_kleine_Schmuseflunken]

Gibt es hier eigentlich noch die alten Kurzgeschichtenwettbewerbe von früher?

 

[aerebus]

Ich habe für meinen Reaver Titanen eine kleine Hintergrundgeschichte geschrieben:

+++

Die Mauern der Makropole bebten, als die Gottmaschinen der Legio Krytos ihre uralte Litanei des Beschusses sangen. Zwischen Rauch und Feuer schritt der Reaver Vinculorum Fractor voran, seine beiden Gatling Blaster rotierend wie die Zähne eines unaufhaltsamen Mahlwerks. Jeder Schuss ein Donnerschlag, jede Salve ein Sturm aus glühendem Metall, der Beton, Stahl und Fleisch gleichermaßen zermalmte. Stunde um Stunde, Trommel um Trommel, hatte der Princeps die Feinde im Kugelregen ertränkt. Die Läufe glühten, Rauch stieg auf, das Maschinensystem führte leere Patronen zurück, ohne den Gleichklang der Gottmaschine zu stören. Es war die Vollendung der Krytos-Doktrin: totale Vernichtung durch Feuerkraft, systematisch, kalt, unaufhaltsam. Doch nun klickten die Läufe leer. Der Rhythmus verstummte. Die Waffe, die den Himmel in Brand geschossen hatte, stand still. Ausgebrannt, verformt, stumpf. Die Gottmaschine, die Verkörperung der Zerstörung, schwieg, weit Abgeschlagen der eigenen Truppen oder der Möglichkeit des Nachschubs.

Der Zorn des Princeps übertönte jeden Maschinengesang. Schreiend in der Kälte seines Amnions drosch er, durch Gedanken mit der Gottmaschine verbunden, die zerschmolzenen Gatlings wie primitive Knüppel gegen die Mauern der Zitadelle. Stein splitterte, Metall bog sich – doch es war nicht genug. Es konnte niemals genug sein. Ein Flüstern, seit Jahrzehnten in die hinterste Ecke seines Geistes verbannt, erhob sich. Ein Wispern zwischen Herzschlägen, so leise wie Öl, das in einer Leitung sickert, und doch klar wie der Klang einer Glocke im Nebel.


„So enden deine Waffen – schweigend, leer. Doch ich… ich könnte dich nähren. Unaufhörlich. Kein Schweigen mehr. Keine Schande. Nur ewiger Donner.“



Er wusste, dass es Wahnsinn war. Die Legio Krytos duldete keinen Pakt mit dem, was jenseits des Schleiers lauerte. Andere Legionen mochten den Warp anbeten, sich Dämonen verschreiben – doch nicht die God Breakers. Niemals. Und doch… die Mauer hielt. Seine Läufe waren tot. Und in ihm brannte die Schmach wie Feuer. Ein kaum hörbares Einverständnis genügte und da zerfielen die Gatling Blaster in rasendem Verfall. Metall zerbröckelte, als hätten Jahrtausende von Rost und Korrosion in Sekunden ihre Arbeit getan. Die präzise Technik der Armsysteme des Reaver brach zusammen, ihre heiligen Läufe zerbarsten zu Asche. Aus den Stümpfen brach etwas Neues hervor – pulsierend, wachsend, aus Fleisch, aus Kabeln, aus Knochen, die nie in der Realität hätten existieren dürfen. Eine riesige Hand, grotesk menschlich und doch jenseits jeder Menschlichkeit, ihre Finger zu lang, zu knöchern, von Adern aus flackernder Energie durchzogen. Und ein zweiter Arm, geformt wie ein widerwärtiger Dorn, besetzt mit reißzahnartigen Auswüchsen, die im Rhythmus eines Herzschlages zuckten, der nicht sein eigener war.



„Sprich nicht von Schande,“



säuselte die Stimme, nun laut, nun unausweichlich.



„Sprich nur von Sieg.“



Der Titan stürzte sich auf die Mauern, nicht mehr mit Sturmfeuer, sondern mit Klauen und Zähnen. Er riss Stein aus Fundamenten, zerfetzte Panzerungen wie Pergament, schlug Verteidiger zu Brei zerquetsche Panzer wie ein Mensch eine Fliege. Die Festung, die unter Kugelhagel standgehalten hatte, wurde zerschunden von bloßen Händen, geschändet von etwas, das kein Mensch, keine Maschine und kein Gott jemals gewollt haben konnte.

Von nun an kämpfte Vinculorum Fractor nicht mehr auf die Distanz, wie es die Doktrin der Legio Krytos verlangte, sondern im Nahkampf, wo seine neuen, verdorbenen Glieder zerrissen, zerquetschten und fraßen. Jeder Schlag war effektiv, jeder Hieb brachte Zerstörung – und dennoch wich kein Respekt ihm entgegen. Die Princeps der anderen Gottmaschinen sahen ihn an mit stummer Verachtung, als wäre er ein Werkzeug, das zu viel Wissen, zu viel Leben besaß, um noch rein zu sein. Die Maschine selbst schien zu wissen, dass sie anders war. In jedem röchelnden Motor, jedem glimmenden Warpstrom lag ein Funke von Wahnsinn, der die Doktrin der Krytos verhöhnte. Präzision, Strategie, Distanz – nichts davon zählte mehr. Nur der rohe, fleischgewordene Wille, gesteuert von einer Stimme, die weder jeder Kontrolle war.

Und so zog Vinculorum Fractor weiter durch die Schlachtfelder: ein Instrument der Legio, ja, doch ein Monstrum, das die Doktrin verspottete. Unter den God Breakers sprach niemand seinen Namen aus; er war nicht länger ein Gottmaschine, sondern ein perversion, ein Schatten aus Metall, Fleisch und Wahnsinn – wirksam, gefürchtet und verachtet zugleich.

+++

 

[Natas]

Ich habe für meinen Reaver Titanen eine kleine Hintergrundgeschichte geschrieben:
Anhang anzeigen 347194

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Die Mauern der Makropole bebten, als die Gottmaschinen der Legio Krytos ihre uralte Litanei des Beschusses sangen. Zwischen Rauch und Feuer schritt der Reaver Vinculorum Fractor voran, seine beiden Gatling Blaster rotierend wie die Zähne eines unaufhaltsamen Mahlwerks. Jeder Schuss ein Donnerschlag, jede Salve ein Sturm aus glühendem Metall, der Beton, Stahl und Fleisch gleichermaßen zermalmte. Stunde um Stunde, Trommel um Trommel, hatte der Princeps die Feinde im Kugelregen ertränkt. Die Läufe glühten, Rauch stieg auf, das Maschinensystem führte leere Patronen zurück, ohne den Gleichklang der Gottmaschine zu stören. Es war die Vollendung der Krytos-Doktrin: totale Vernichtung durch Feuerkraft, systematisch, kalt, unaufhaltsam. Doch nun klickten die Läufe leer. Der Rhythmus verstummte. Die Waffe, die den Himmel in Brand geschossen hatte, stand still. Ausgebrannt, verformt, stumpf. Die Gottmaschine, die Verkörperung der Zerstörung, schwieg, weit Abgeschlagen der eigenen Truppen oder der Möglichkeit des Nachschubs.

Der Zorn des Princeps übertönte jeden Maschinengesang. Schreiend in der Kälte seines Amnions drosch er, durch Gedanken mit der Gottmaschine verbunden, die zerschmolzenen Gatlings wie primitive Knüppel gegen die Mauern der Zitadelle. Stein splitterte, Metall bog sich – doch es war nicht genug. Es konnte niemals genug sein. Ein Flüstern, seit Jahrzehnten in die hinterste Ecke seines Geistes verbannt, erhob sich. Ein Wispern zwischen Herzschlägen, so leise wie Öl, das in einer Leitung sickert, und doch klar wie der Klang einer Glocke im Nebel.


„So enden deine Waffen – schweigend, leer. Doch ich… ich könnte dich nähren. Unaufhörlich. Kein Schweigen mehr. Keine Schande. Nur ewiger Donner.“



Er wusste, dass es Wahnsinn war. Die Legio Krytos duldete keinen Pakt mit dem, was jenseits des Schleiers lauerte. Andere Legionen mochten den Warp anbeten, sich Dämonen verschreiben – doch nicht die God Breakers. Niemals. Und doch… die Mauer hielt. Seine Läufe waren tot. Und in ihm brannte die Schmach wie Feuer. Ein kaum hörbares Einverständnis genügte und da zerfielen die Gatling Blaster in rasendem Verfall. Metall zerbröckelte, als hätten Jahrtausende von Rost und Korrosion in Sekunden ihre Arbeit getan. Die präzise Technik der Armsysteme des Reaver brach zusammen, ihre heiligen Läufe zerbarsten zu Asche. Aus den Stümpfen brach etwas Neues hervor – pulsierend, wachsend, aus Fleisch, aus Kabeln, aus Knochen, die nie in der Realität hätten existieren dürfen. Eine riesige Hand, grotesk menschlich und doch jenseits jeder Menschlichkeit, ihre Finger zu lang, zu knöchern, von Adern aus flackernder Energie durchzogen. Und ein zweiter Arm, geformt wie ein widerwärtiger Dorn, besetzt mit reißzahnartigen Auswüchsen, die im Rhythmus eines Herzschlages zuckten, der nicht sein eigener war.



„Sprich nicht von Schande,“



säuselte die Stimme, nun laut, nun unausweichlich.



„Sprich nur von Sieg.“



Der Titan stürzte sich auf die Mauern, nicht mehr mit Sturmfeuer, sondern mit Klauen und Zähnen. Er riss Stein aus Fundamenten, zerfetzte Panzerungen wie Pergament, schlug Verteidiger zu Brei zerquetsche Panzer wie ein Mensch eine Fliege. Die Festung, die unter Kugelhagel standgehalten hatte, wurde zerschunden von bloßen Händen, geschändet von etwas, das kein Mensch, keine Maschine und kein Gott jemals gewollt haben konnte.

Von nun an kämpfte Vinculorum Fractor nicht mehr auf die Distanz, wie es die Doktrin der Legio Krytos verlangte, sondern im Nahkampf, wo seine neuen, verdorbenen Glieder zerrissen, zerquetschten und fraßen. Jeder Schlag war effektiv, jeder Hieb brachte Zerstörung – und dennoch wich kein Respekt ihm entgegen. Die Princeps der anderen Gottmaschinen sahen ihn an mit stummer Verachtung, als wäre er ein Werkzeug, das zu viel Wissen, zu viel Leben besaß, um noch rein zu sein. Die Maschine selbst schien zu wissen, dass sie anders war. In jedem röchelnden Motor, jedem glimmenden Warpstrom lag ein Funke von Wahnsinn, der die Doktrin der Krytos verhöhnte. Präzision, Strategie, Distanz – nichts davon zählte mehr. Nur der rohe, fleischgewordene Wille, gesteuert von einer Stimme, die weder jeder Kontrolle war.

Und so zog Vinculorum Fractor weiter durch die Schlachtfelder: ein Instrument der Legio, ja, doch ein Monstrum, das die Doktrin verspottete. Unter den God Breakers sprach niemand seinen Namen aus; er war nicht länger ein Gottmaschine, sondern ein perversion, ein Schatten aus Metall, Fleisch und Wahnsinn – wirksam, gefürchtet und verachtet zugleich.

+++

Coole Story! Aber den innerlichen Kampf gegen das Flüstern hättest du gerne noch etwas ausführlicher erzählen können.